Esse é um jogo pra torcer!

Amigos, parafraseando um ex-presidente – de triste memória, aliás (toc, toc, toc), esqueçam tudo o que eu disse e esqueçam tudo o que escrevi sobre futebol arte, que não me interessa ganhar sem jogar bonito, etc e tal.

ESQUEÇAM!!!!

O jogo de sábado é pra torcer.

Tenho duas espinhas francesas na goela e quero tira-las agora. Diferentemente dos mais novos, a espinha que dói mais é a de 20 anos atrás, em 86, nas mesmas quartas-de-final. Até hoje não engulo aquela disputa de pênaltis e aquele maldito pênalti francês que bateu na trave e nas costas de Carlos, nosso paredão, e foi morrer mansinha no fundo das nossas redes. Aquilo foi uma artimanha do capeta, como gosta de dizer meu psiquiatra. Não consigo esquecer o momento que o craque Platini beija a bola e chuta o pênalti na torcida. Não consigo esquecer a alegria deste momento se esvair numa bomba de Júlio César na trave do genial Bats. (é assim que se escreve?). Por fim, não sai da minha cabeça aquela imagem de uma geração de jogadores geniais se despedindo para sempre de uma copa sem nunca conquista-la. Como chorei aquele dia. Chorei menos do que 82, é verdade, mas chorei muito, xinguei o Telê e depois me arrependi. Me senti o mais vira-lata dos vira-latas. Achei que nunca veria o Brasil campeão.

Tudo bem, é verdade que os franceses também mereciam, aquela geração deles era tão genial quanto a nossa, sofreram tanto quanto nós em 82, e sofreriam nas mesmas semifinais, de novo contra a mesma Alemanha de quatro anos antes. Foi duro para eles, reconheço. Deve ter sido mais duro ainda para Batiston (é assim, Artur?), que quase morreu na copa da Espanha depois de uma tentativa de homicídio do lendário goleiro alemão Schumacher, que não é o pai do piloto. Mas e daí, eles são franceses, eu não! Aliás, odeio todos os franceses e seus estandartes ensangüentados, suas marselhesas, Alains Prots, Zidanes, Le Pens, seus sovacos fedorentos e o escambau. Como diria meu avô, não quero conversa com adversário.

Mas voltando ao que interessa, a vingança, eu acreditei que 98 seria o ano. Ledo engano. Por que cargas d’água a Rede Globo inventou de enviar o insuportável do Pedro Bial? Só para ficar com Suzana e fazer o Ronaldinho (na época ainda era assim) ter aquele peripaque no dia da final? Vixe Maria, acabei de lembrar que o goleiro Júlio César (eita cacete, mesmo nome do zagueiro lá de cima) é casado com a tal Suzana. Alguém aí pode me dizer se ela foi pra Alemanha? Pelamordedeus, se ela estiver por lá alguém a convença a ir embora; se não der certo, dêem a distinta uma passagem para Paris – não, Paris não é boa idéia, Moscou é legal – uma passagem para Moscou, eles tão fora da copa mesmo. Se não der certo, alguém a seqüestre pelo bem da nação.

Mas tentando voltar ao que interessa, ai que saudades do Felipão. Esse jogo era pra ser com Felipão no comando. Ele iria chamar os remanescentes daquela final e ai obriga-los a ouvir o hino francês durante 24 horas por dia. Ia encher as paredes do hotel com fotos de Zidane sorrindo com a nossa taça na mão - eita cacete de novo, o cabra pode estar voltando a jogar bem, putz grila, logo agora? Finalmente, viria o golpe de mestre do nosso comandante, ele ia mostrar pro Ronaldo todas a lembranças possíveis e inventadas sobra a Suzana. Nosso atacante ia babar de raiva (se não tivesse outro peripaque, lógico), mas valeria o risco. Não, não temos o Felipão. Pior, temos o Parreira... ai meu Deus, vou parar por aqui antes que enlouqueça. Até o dia do jogo não vou escrever nada sobre a Seleção, nada! A não ser que Portugal resolva contratar o Parreira de última hora e a gente receba Felipão...